à noite

os campos de trigo são deuses silenciosos. mãos longas e generosas.

esvoaçam enlaçados pelo vento no céu azul e prata.

vestem as nuvens de estrelas

e cantam baixinho segredos que o luar escreve a tinta branca.

no dorso dourado das espigas a lua costura o véu onde se esconde dos dias.

escamas verdes atravessam a pele dos homens

em olhos laminados de espera e fome.

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