entre o céu e o deserto. estreita margem...

caminho.

onde os frutos se suspendem.recorte redondo a desenhar o apetite.

a dilatar as narinas. sorvendo o cheiro

e a seiva de terra.

verão ambíguo.

com uma lua cor de laranja

um sonho pintado de vermelho.

um riso no cantar dos pássaros.

...e os teus passos

a voar num corpo cor de milho...

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as ruas vestiam o branco do silêncio e da ausência

o inverno despira as árvores, esvaziara os ninhos e adormecera a sede urgente de amor.

o frio pedia o crepitar das chamas na lareira.o aconchego do café a fumegar na chávena

a palavra sossegando a fome de carinho

mas

desafiando e contrariando tudo

a emoção derreteu o gelo

rachou a capa de cristal que paralisava a cor e o perfume

deixando a nu uma pétala de veludo que ninguém percebeu

a frescura dos prados vestiu a cama de cetim

e sob um tecto de missanga que prendia ao peito

os dedos fizeram-se flor.

na rua deserta

os passos continuaram a seguir apressados

os olhos vazios

a vida a arrastar-se numa cega e falsa imitação

e no lento esgotar dos dias

ninguém deu por nada.

ninguém viu aquele aflorar repentino e fugaz de primavera.

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"NUM MUNDO QUE SE FAZ DESERTO,

TEMOS SEDE DE ENCONTRAR UM AMIGO"

-Antoine de Saint-Exupéry-

AMIGA

TU,

que soubeste guardar-me

durante 30 anos de silêncio

TU,

que soubeste encontrar um caminho de regresso...

OBRIGADA

por não teres esquecido os momentos de ternura e de partilha

P A R A B É N S ! !

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quem acordou o silêncio e lhe deu voz?

e mãos

que se fizeram ânfora, seiva e lume.

quem fez do vento dedos.

dos dedos cordas soltas.

riso.rima. melodia.prece.canto.

quem do sargaço fez crescer uma floresta

e abriu o ventre

em rio de águas quentes e vermelhas

e na voragem do leito

fez do lençol amarrotado

a pagina em chamas onde se escreveu poema?

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entre a desarrumação das cinzas a palavra surge

como um rio de águas virgens a aplacar as dores

e a espalhar despenteadas sementes de um girassol caído de um lendário país alado

nem sempre a palavra faz a viagem do papel

às vezes, tropeça, engasga

ou fica no peito como pedra de ângulos afiados que faz sangrar mas não se solta.

é aquele nó que enrola a língua e a alma como peso aflitivamente morto.

para que a palavra seja um respirar incontido

estendo os dedos

e fico a sentir a vibração das aves e do vento

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sou grata.

às nascentes que alimentam a vida e o sonho.

sou-o também

aos que sabem matar a sede. sem macular a água ou desviar o seu caminho.

sou grata.

aos que sabem escrever nos muros. sem mancharem a brancura da sua tinta.

mas recuso.

os profanadores que interrompem a música com sons grotescos e gestos desvairados.

abomino.

os que tentam quebrar os dedos dos artífices dos templos e cidades.

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